I
Na Síria vão-se matando
Em jeito de tiro ao alvo
Não se sabe até quando
Já ninguém se encontra a salvo
II
O Egipto em convulsão
A Líbia pior do que era
Mereciam melhor Estação
Que uma Arábica Primavera
III
Por cá, Sol de Inverno quente
O Magreb nos contagia
Primavera deprimente
Chuva suja e doentia
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